1º de abril. Abro o Jornal Pequeno pela manhã e leio a notícia: “Salário mínimo vai a R$ 1.500,00”. José Linhares Jr., colega de aula e hospício, escreve sobre o dia da mentira. No trabalho, Valéria abre um site e lê: “Morre João Paulo II”. Cometi, imediata e inevitavelmente o poema abaixo.

FALÊNCIA

Me deram a notícia da morte do papa

No dia primeiro de abril

Quem viu, quem viu?

O papa já tava mais velho

Que a Brigitte Bardot

Mas será mesmo que ele se acabou?

Isso é mais um trote?

Ou é verdade mesmo que o papa morreu?

Rezem um rosário pelos pecados seus.

Escrito por Zema Ribeiro às 16h33
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DAS DUAS, AS DUAS

1. Trechos de VIVA CHICO, post de V. Lima em seu Estúdio Realidade (link ao lado), ontem, após ouvir a cópia de dois vinis de Chico Maranhão, por mim enviada a ele:

“O que dizer depois da audição de um disco de Chico Maranhão. Primeiro deve-se fazer uns 10 minutos de silêncio e depois chorar. Não sei como funciona meu sistema nervoso, mas toda vez que tenho contato com uma obra de arte que impressiona, choro de emoção. [...] Após colocar o disco no aparelho de som, um transe me colheu [...] o disco Lances de Agora é redondo, perfeito, uma pérola à altura de um Construção do Chico (o outro) Buarque e Estudando o Samba do Tom Zé [...]”

Fiquei sinceramente feliz.

2. Íntegra de e-mail enviado por Silvério Pessoa, “cumpade” – como nos chamamos e como ele autografou o “Micróbio do Frevo” para mim – ex-vocalista do Cascabulho, bom de música que só ele!

“Olá cumpade!
Sorte ter me encontrado!!!!!
Estou saindo para o RJ masterizar meu novo CD, Cabeça Elétrica, Coração Acústico; devo lançar em, agosto, setembro... Lindo CD com  canções minhas e participações de Lenine, Alceu, Dominguinhos, muita gente boa.
Do Rio saio em caravana pelo projeto Pixinguinha até 21/4, depois a partir de maio, tour pela Europa de 3 meses.
Tudo indo bem.
Vou te enviar um banner do Projeto.
Abraços,
Silverio Pessoa”

Escrito por Zema Ribeiro às 11h48
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CHAPEUZINHO VERMELHO

por Frederico Luiz (*)

"Começo por avisar: não assumo qualquer responsabilidade

pela exatidão dos fatos, não ponho a mão no fogo, só um louco o faria.

Não apenas por serem decorridos mais de dez anos,

mas sobretudo porque verdade cada um possui a sua,

razão também e no caso em apreço não enxergo perspectiva

de meio-termo, de acordo entre as partes."

(Tieta do Agreste - Jorge Amado, 1977)

“Um santo é um pecador morto, revisto e corrigido.”

(Ambrose Bierce, jornalista americano)

Certo dia, uma menina muito bonitinha e ardentemente vermelhinha tomou de um balaio de delícias que sua mãe havia prometido a vovó Ingrácia. Como fosse uma garotinha muito prestimosa e filha dedicada, a menina saiu em fogo pelo mato a cumprir prontamente sua obrigação de neta provedora e feliz. Mas Chapeuzinho era já também, em alguma medida, bem escolada nas artes da vida, e quando passou pela Vereda do Papagaio apanhou ali, junto a um pé de umbuzeiro, um marafo de catuaba que havia escondido para beber sob as estrelas, numa dessas noites de frio na floresta, namorando os periquitos. Entre as doçuras que levava, incluiu logo a garrafa do caloroso licor, para presenteá-la – pensou – a sua vovozinha, que já contava 70 anos e havia muito não acendia o facho.

Nem se fala, ainda mais, que entre suas trigueiras virtudes, a meninota tinha uma insaciável curiosidade por flautear entre caminhos escondidos, escuros e duvidosos. Vinha meio distraída, pensando no significado de palavras esdrúxulas – tais como concubinato, chumbregância, virilidade, libido e outras bocarras – quando o Lobo Mau a surpreendeu com esta cantada: "Onde vais, gracinha, nesse vestidinho tão elegante?". Mas ela se fez de desentendida. Era sonsa. Esticou o pescoço, como para capturar melhor as palavras do carnívoro, e redargüiu: "Falou comigo, gatinho?". Ele consertou: "Lobo, madame". Nesse instante, cometas riscaram o senso da pequena, seu juízo saltou ligeiro para fora da caçola e a razão escapou-lhe velozmente feito lebre perseguida. Foi aí que Chapeuzinho Vermelho caiu na floresta. No desatino, amaram-se.

(continua)

Escrito por Zema Ribeiro às 14h16
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No caminho comeram os doces: bicaram a cereja, gostaram o mel, provaram o beijo de limão e o quebra-queixos, chuparam cajus, mangabas e pitombas. Se lavaram no rio. Na parada, armaram uma travessura para pegar a velha. Foi quando, por um momento, o bicho-da-consciência quis morder o remorso na cabecinha dela, cismou arrepender-se. Mas seu companheiro de caçada lhe sugeriu que a vó era diabética... e além do mais não gostava de confeitos, pois preferia pastéis. Então seguiram.

Bateram à porta. Dominaram a provecta. Sendo hábil nos esforços marciais, depois que o monstro peludo enclaustrou a vovó no banheiro da casinhola, os amantes puseram-se a brincar, entre gostosas e demasiadas gargalhadas. Ela começava:

– Que mãos de macho você tem!

– São pra te tocar seguro, minha flor.

– E que belos ombros são os seus!

– São pra envolver o teu corpinho, boneca.

– Que par de olhos vivos, meu Lobo malvado...

– São para espiar tua nudez de menina, Chapeuzinho.

E foi assim que a vida antes monótona de uma simples filha de lenhador transformou-se numa picante aventura. Encerro neste ponto da narrativa porque daqui já se imagina o desfecho da estória. Pois foi na presente versão dos fatos, sem tirar nem pôr um acento, que o lobo carniceiro "comeu" a Chapeuzinho Vermelho. Nunca tal biografia seria útil para adormecer uma criança.

(*) Frederico Luiz quer ser escritor quando crescer, improvisa um pouco no violão vadio desde os 13, e ficou lembrado na família por haver publicado, aos dois anos de idade, este merencório e amargurado canto: “Ai, papai! o qu’é que eu faço da minha vida...?”. O pai não o entendeu naquela ocasião. O poeta daquele tempo fez o menino que hoje ele é.

Escrito por Zema Ribeiro às 14h15
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LINK NOVO
(MAS MUITO MAIS QUE APENAS UM LINK)

Podem conferir aí do lado, o mais novo link aqui do Shopping: As Veias Abertas de Rogério Tomaz Jr. Tive o prazer de conhecê-lo quando trabalhávamos no Banco do Nordeste. Ele, estagiário da Assessoria de Comunicação da Superintendência Regional, à época, para os estados do Maranhão e Piauí; eu, bolsista de nível médio da agência São Luís-Centro. Ele, já metido com as confusões (sempre no bom sentido) da militância política, movimento estudantil e luta pela democratização da(s) comunicação(ões) no país; eu, ainda nem estudante de jornalismo, já metendo o bedelho no campo daquilo que se convencionou chamar de “jornalismo cultural” (até hoje não sei se faço isso). Pois bem, o moço hoje é Assistente em Comunicação da Ação Brasileira pela Nutrição e Direitos Humanos – ABRANDH, continua com o texto melhor a cada dia. Em suma: cliquem no link aí ao lado e conheçam-no.

Escrito por Zema Ribeiro às 17h20
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Amanhã, neste espaço, a "Chapeuzinho Vermelho" de Frederico Luiz.
Por hoje, uma ficção do blogueiro. Até!

É SÓ PENSAR EM VIVI

O cronista tem andado meio poético esses dias. E isso não reflete necessariamente em criação. Pensa unicamente na vinda de Vivi para a semana santa. E pensa em cometer pecados em plena época de jejum católico. O cronista não consegue escrever sobre outra coisa. O cronista não consegue falar sobre outra coisa. O cronista não consegue pensar noutra coisa. Lembra carinhosamente dos olhos da musa, claros, belos, a própria luz. Pensava numa aula de Teorias do Jornalismo, onde o professor propusera aos alunos, pensar sobre o nada. E o nada, parecia para ele agora, ser tudo, já que sem Vivi, nada havia.

A semana santa batia à porta. O cronista foi batizado na igreja católica, mas, como ele mesmo diz ao ser indagado sobre sua religião, é um “católico não praticante”. Para vê-lo, basta ir a um bar do lado da Faculdade. Orgulha-se de tê-lo inaugurado: “Ela, aqui, não vendia cerveja. Dei a dica, anunciando a vinda do curso de Comunicação Social e seus alcoólatras para este prédio”.

Pouca gente sabe de Vivi. Mineira, mora em Fortaleza. Ele, ludovicense de nascimento e morada, de onde adora o ar provinciano. “Eu conheço meus ídolos e vizinhos”, orgulha-se. Dificilmente largaria a ilha do amor, embora não descartasse a possibilidade. “Amanhã não se sabe”, Beatles, ou “o amanhã a Deus pertence”, num raro acesso de catolicismo.

Vivi e o cronista se conheceram num emprego comum. Ela veio parar em São Luís, transferida, indo daí para a capital cearense. Ele, trocou a empresa por outra. Aqui, à época, timidez total, por parte dos dois. Depois, o contato por e-mails. Soltaram-se. Para se amarrar. Ele cometeu poemas. Ela viria passar a semana santa com ele; iriam para uma cidade do interior: uma turma de amigos, violão, lua, cerveja, paz e amor. “Infinito enquanto dure”.

O cronista precisa entregar seu texto semanal para o jornal. De tanto pensar em Vivi, desiste. Viaja, sem se preocupar. Desliga o telefone celular. “Na volta vejo o que acontece”, pensa, num raro momento em que desvia o pensamento de Vivi, já ao seu lado.

Escrito por Zema Ribeiro às 11h20
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